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七零年代生人。 我坚持认为:诗歌是诗人内心不断生长的骨刺,有血的温度骨的质地。所有因灵魂飞翔而蒙难的文字,只为呈现给你我天堂的倒影……

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母亲 今生我是您长不大的孩子  

2016-05-06 14:37:24|  分类: 诗歌 |  标签: |举报 |字号 订阅

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面对母亲,我始终写不出一首敬献的诗歌,我只能说:母亲,今生我是你长不大的孩子.

那是一个满是疼痛的初春的破晓
一片等待已久的羽毛自鹰的翅膀飘落
在高原雪域一道没有名字的山梁
母亲 我是你身上第几根肋骨
剪断脐带的伤口让您
至今无法愈合

在没有学会飞翔的日子
您用手编织我身上的羽毛
熬过无数寒冷的冬夜
直到今天 母亲
不论我飞多高
只要您一摊开手掌
就能看见我的翅膀在您掌心的投影

离家的路越走越远
归家的日子越来越少
母亲 您说
鹰本来就只属于蓝天
当守望煤油灯的岁月
拥挤着爬满您的额头和鬓角
我手中提着的灯笼
就一天比一天沉重

我知道 母亲
给了我的
您都如数偿还给了生命
您唯一的私藏
只是那一双双呕心的鞋垫
铺开儿子脚下的锦绣

我知道 母亲
如今您眼里苍老的泪花
已挂满我回去的季节
属于我生命之源的那道山梁
早被您的发丝飘得白雪皑皑
可是 母亲
我仍只能在朝圣的钟声
敲响的每一个子夜
想象杜鹃和雪
想象您的白发
和假牙
以及风吹雨打后更加清晰的家
  
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